Recuerdo que mientras se estaba escribiendo la novela, pillé un gripazo impresionante. Sabía que tenía que acudir a los platós cada mañana sin apenas fuerzas para caminar, mientras el caradura del escritor me miraba con cara de escepticismo, pero me daba igual, la salud es lo primero. Además, él tenía la sartén por el mango, ya se sabe, y a lo mejor en una de esas me relegaba a la primera de cambio y ponía a otro protagonista.
Así que no tuve más remedio que combatir con todas mis fuerzas esa gripe. Me fui arrastrando por farmacias y médicos hasta que di con un jarabe. Pero era más caro que una noche en el hotel Rits. Así que cuando se acabó el dinero y tuve que pedir el préstamo al banco para otro jarabe, éste se negó porque estaba en números rojos. Tuve que suplicar al caradura del escritor unos días, pero no me creía, el bribón, pero estaba baldado, muy baldado.
Intenté entonces, en un último intento por sobrevivir, aferrándome con todas mis fuerzas a la vida de protagonista de "Un detective en la cocina", salir al paso y superar todo aquello, y le pedí a la médica que me recetara, -sí, lo confieso, supliqué, lloré, me zarandeé, con todo lo duro que estaba siendo mi personaje en la representación de la novela-, y le imploré a la médica de cabecera que me recetara el dichoso jarabe contra la tos, si no mi futuro profesional de personaje se verían claramente afectados irremisble e irreversiblemente.
Pero la médica se negó a recetarme el jarabe. Por los recortes. Y el escritor achuchándome para que volviera a los platós a ser escrito por él, a representar mi papel. Fue entonces cuando pensé en vender el coche. Ahora ya tengo el jarabe en mi poder, estoy mejor, un poco mejor.
A lo mejor me equivoqué de profesión, y en lugar de personaje tendría que haber estudiado para farmacéutico...
Fernaando Gracia Ortuño
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